12 de Janeiro / Castro Alves pergunta: Deus, onde estás?

Doze

Todos os dias, cerca de cem novos visitantes aparecem aqui no Nossa Brasilidade. Outros cem retornam para conferir o papo mais atual, na expectativa de continuar sendo surpreendidos pela verve de novos poetas que vão chegando aqui no sítio e tomando seu lugar nessa casa de boas palavras. Tudo por causa dos seus hóspedes, é claro! Porque o anfitrião aqui, com sinceridade, evita falar em hora tão importante; onde o povo santo – que sai dos Templos aos Domingos e vai avançando para as ruas – esboça o desejo de parar um pouco para ouvir os poetas e o que eles estão tentando declamar no meio do mundo.

O susto maior é quando, pela soberana providência, a língua de um se faz entendível ao outro. E assim, poeta mundano e  seguidor cristão vão reconhecendo seus pés sobre o mesmo chão da Vida; o real inevitável (e urgente) que pede da gente aquela Esperança.

Hoje não poderia ser diferente. Bem aqui neste nosso cantinho quem está falando agora é Castro Alves. Vamos ouvir um pedaço dessa conversa:

Deus! ó Deus! onde estás que não respondes?

Em que mundo, em qu’estrela tu t’escondes

Embuçado nos céus?

Há dois mil anos te mandei meu grito,

Que embalde desde então corre o infinito…

Onde estás, Senhor Deus?…

Basta, Senhor! De teu potente braço

Role através dos astros e do espaço

Perdão p’ra os crimes meus!

Há dois mil anos eu soluço um grito…

escuta o brado meu lá no infinito,

Meu Deus! Senhor, meu Deus!!…

 (Vozes d’África – Castro Alves)

O texto completo  dessa oração do poeta baiano, que amplifica aos céus os gemidos africanos, intercedendo pelo escravos como um tipo brasileiro de profeta, você baixa aqui. Inevitável não ficar impressionado com a semelhança desse poema e uma canção que fiz em 2007 , antes de ler o “Albatroz” abolicionista – isso mesmo, 139 anos depois de Castro Alves, perguntei : “Deus, onde estás?”

11 de Janeiro / Antonio Cicero

                                                                                                                          Onze

Guardar

Guardar uma coisa não é escondê-la ou trancá-la.

Em cofre não se guarda coisa alguma.

Em cofre perde-se a coisa à vista.

Guardar uma coisa é olhá-la, fita-la, mirá-la por

admirá-la, isto é, iluminá-la ou ser por ela iluminado.

Guardar uma coisa é vigiá-la, isto é, fazer vigília por

ela, isto é, velar por ela, isto é, estar acordado por ela,

isto é, estar por ela ou ser por ela.

Por isso melhor se guarda o voo de um pássaro

Do que um pássaro sem voos.

Por isso se escreve, por isso se diz, por isso se publica,

por isso se declara e declama um poema:

Para guarda-lo:

Para que ele, por sua vez, guarde o que guarda:

Guarde o que quer que guarda um poema:

Por isso o lance do poema:

Por guardar-se o que se quer guardar.

(Antonio Cicero)

Idealizador do “Banco Nacional de Idéias”, Antonio Cicero é poeta e pensador. Palestrante em vários encontros filosóficos pelo mundo a fora, continua trabalhando a palavra entre o lirismo e a razão, testemunhando que poesia e filosofia moram debaixo do mesmo teto.  Sua poética também virou verso de várias canções – mais de 100.

10 Janeiro / Gonçalves Dias

                                                                                                    Dez

Nome de rua em Belo Horizonte. Tido como gênio por Nejar e excepcional poeta por Aurélio Buarque de Holanda, ele acabou morrendo num triste naufrágio em 1864 diante das lindas praias do seu Maranhão – “o único a afogar-se quando todos se salvaram”. Seu poema mais famoso é o da terra de palmeiras “onde canta o sabiá”, mas nesse outro – também muito lido – o assunto é bem familiar para o mês de Janeiro no sudeste:

A Tempestade

Um raio
Fulgura
No espaço
Esparso,
De luz;
E trêmulo
E puro
Se aviva,
S’esquiva
Rutila,
Seduz!

Vem a aurora
Pressurosa,
Cor de rosa,
Que se cora
De carmim;
A seus raios
As estrelas,
Que eram belas,
Tem desmaios,
Já por fim.

O sol desponta
Lá no horizonte,
Doirando a fonte,
E o prado e o monte
E o céu e o mar;
E um manto belo
De vivas cores
Adorna as flores,
Que entre verdores
Se vê brilhar.

Um ponto aparece,
Que o dia entristece,
O céu, onde cresce,
De negro a tingir;
Oh! vede a procela
Infrene, mas bela,
No ar s’encapela
Já pronta a rugir!
Não solta a voz canora
No bosque o vate alado,
Que um canto d’inspirado
Tem sempre a cada aurora;
É mudo quanto habita
Da terra n’amplidão.
A coma então luzente
Se agita do arvoredo,
E o vate um canto a medo
Desfere lentamente,
Sentindo opresso o peito
De tanta inspiração.

Fogem do vento que ruge
As nuvens aurinevadas,
Como ovelhas assustadas
Dum fero lobo cerval;
Estilham-se como as velas
Que no alto mar apanha,
Ardendo na usada sanha,
Subitâneo vendaval.

Bem como serpentes que o frio
Em nós emaranha, — salgadas
As ondas s’estanham, pesadas
Batendo no frouxo areal.
Disseras que viras vagando
Nas furnas do céu entreabertas
Que mudas fuzilam, — incertas
Fantasmas do gênio do mal!

E no túrgido ocaso se avista
Entre a cinza que o céu apolvilha,
Um clarão momentâneo que brilha,
Sem das nuvens o seio rasgar;
Logo um raio cintila e mais outro,
Ainda outro veloz, fascinante,
Qual centelha que em rápido instante
Se converte d’incêndios em mar.

Um som longínquo cavernoso e ouco
Rouqueja, e n’amplidão do espaço morre;
Eis outro inda mais perto, inda mais rouco,
Que alpestres cimos mais veloz percorre,
Troveja, estoura, atroa; e dentro em pouco
Do Norte ao Sul, — dum ponto a outro corre:
Devorador incêndio alastra os ares,
Enquanto a noite pesa sobre os mares.

Nos últimos cimos dos montes erguidos
Já silva, já ruge do vento o pegão;
Estorcem-se os leques dos verdes palmares,
Volteiam, rebramam, doudejam nos ares,
Até que lascados baqueiam no chão.

Remexe-se a copa dos troncos altivos,
Transtorna-se, tolda, baqueia também;
E o vento, que as rochas abala no cerro,
Os troncos enlaça nas asas de ferro,
E atira-os raivoso dos montes além.

Da nuvem densa, que no espaço ondeia,
Rasga-se o negro bojo carregado,
E enquanto a luz do raio o sol roxeia,
Onde parece à terra estar colado,
Da chuva, que os sentidos nos enleia,
O forte peso em turbilhão mudado,
Das ruínas completa o grande estrago,
Parecendo mudar a terra em lago.

Inda ronca o trovão retumbante,
Inda o raio fuzila no espaço,
E o corisco num rápido instante
Brilha, fulge, rutila, e fugiu.
Mas se à terra desceu, mirra o tronco,
Cega o triste que iroso ameaça,
E o penedo, que as nuvens devassa,
Como tronco sem viço partiu.

Deixando a palhoça singela,
Humilde labor da pobreza,
Da nossa vaidosa grandeza,
Nivela os fastígios sem dó;
E os templos e as grimpas soberbas,
Palácio ou mesquita preclara,
Que a foice do tempo poupara,
Em breves momentos é pó.

Cresce a chuva, os rios crescem,
Pobres regatos s’empolam,
E nas turvam ondas rolam
Grossos troncos a boiar!
O córrego, qu’inda há pouco
No torrado leito ardia,
É já torrente bravia,
Que da praia arreda o mar.

Mas ai do desditoso,
Que viu crescer a enchente
E desce descuidoso
Ao vale, quando sente
Crescer dum lado e d’outro
O mar da aluvião!
Os troncos arrancados
Sem rumo vão boiantes;
E os tetos arrasados,
Inteiros, flutuantes,
Dão antes crua morte,
Que asilo e proteção!

Porém no ocidente
S’ergue de repente
O arco luzente,
De Deus o farol;
Sucedem-se as cores,
Qu’imitam as flores
Que sembram primores
Dum novo arrebol.

Nas águas pousa;
E a base viva
De luz esquiva,
E a curva altiva
Sublima ao céu;
Inda outro arqueia,
Mais desbotado,
Quase apagado,
Como embotado
De tênue véu.

Tal a chuva
Transparece,
Quando desce
E ainda vê-se
O sol luzir;
Como a virgem,
Que numa hora
Ri-se e cora,
Depois chora
E torna a rir.

A folha
Luzente
Do orvalho
Nitente
A gota
Retrai:
Vacila,
Palpita;
Mais grossa
Hesita,
E treme
E cai.

(A Tempestade – Gonçalves Dias)

O inventor!

09 de Janeiro/ Carlos Saldanha

                                                                                                    Nove

                                          SHEN HSIU

Havia um monje

Que lustrava a careca

Para que sua cabeça

Fosse como se um espelho:

Refletisse tudo

E não guardasse nada.

( Carlos Saldanha)

Não. Este aqui não é o produtor do filme a Era do Gelo. O Saldanha dessa brilhante tira poética faz parte da já mencionada Geração Marginal (aqui representada pelo Francisco Alvim – 08 – e Chacal – 05). Apareceu com esses dois senhores na famosa antologia “26 Poetas Hoje” organizada por Heloisa Buarque de Hollanda em 1975 no Rio de Janeiro. (Há muito tempo atrás não é?)